Trilogía de Nueva York

No voy a hablar del libro porque estoy convencido: no he sabido leerlo...

Creo que ha concluido mi idilio con Paul Auster.

Esta frase tan lapidaria no tiene que ver nada con ningún escándalo entre el escritor y mi persona, físico se entiende. Ni si quiera nos conocemos y no por mi culpa. Sino tiene que ver con esa sensación de hacer las cosas a destiempo. He comenzado a leer al señor Auster tarde, años después de que su estilo marcara ciertas pautas en la narrativa. Y además he comenzado por el final.

¿Qué me ha sucedido? Después de dejarme cautivar por su estilo ya no he necesitado más y he llegado cansado, sin interés, casi podría decir saturado. Puede que haya malgastado mi atención con alguna obra suya menor -según las críticas-, no me importa porque las he disfrutado, pero la realidad es que al llegar a la Trilogía de Nueva York, uno de los hitos en su carrera literaria, no he sabido conectar con él. Una pena, pero that's life.

Primero he notado la diferencia entre mis primeros libros suyos (su últimos) y este último mío (de sus primeros) y lo he hecho para mal. Siempre he tenido la sensación de estar leyendo el comienzo de una búsqueda, el inicio de un camino hacia el estilo personal, a falta de evolución. No sé, algo ilógico porque se supone que aquí está la calidad.

También me ha acompañado ese ronroneo que se esconde en tu memoria y te susurra constantemente: "esto lo has leído o visto antes, o algo muy similar".

Las tres historias que componen esta trilogía son: La ciudad de cristal, Fantasmas y La habitación cerrada. La primera no me desagradó. La segunda no me gustó casi nada salvo al final cuando los colores ya no eran una losa. Y la tercera, a la tercera ya no llegué, el divorcio era ya una realidad. No me he enterado de la misa a la media.

Voy a aparcar al señor Auster por un periodo muy largo y volveré a recuperar este libro, cuando me apetezca y sea buen momento. Porque ahora no lo ha sido.

A pesar de la trilogía, a Nueva York no la he visto.