viernes, 30 de mayo de 2008

Névoa

Névoa no nació en el barrio de Alfama, es catalana...


... pero bien pudiera haberlo hecho.

Los famosos apoyan a la selección en la Eurocopa: Marta Etura

Un flash.

Yo paso del fútbol salvo "Eurocopas y Mundiales varios de guardar", nada serio porque suelo dejarlo en cuartos.

Veo este vídeo en elpais.com junto al siguiente titular:

Los famosos apoyan a la selección en la Eurocopa: Marta Etura.


Y digo yo,
¿No debería ser al revés y
la selección apoyar a Marta?.

robando palabras: gloriosa mujer.

Najwajean Joy Eslava 29/05/08

Según regresaba de Madrid y aprovechando el retraso del tren he dejado de leer para pensar brévemente que reseña hacer del concierto de Najwajean ayer noche en Joy Eslava (Madrid)
... aunque estoy vago.

¿Cómo contarlo?.
Imaginaros que estáis en un bar con un grupo de amigos. En una mesa cercana o al lado de la barra hay otro grupo de gente que se lo está pasando realmente bien, de hecho bastante mejor que tú. Se nota, es un buen rollo que flota y te llega. Este grupo en algunos momentos tienen ocurrencias brillantes y en otros normales, pero no es tu grupo. Existe una barrera que no te permite disfrutar del todo. Son otro grupo de colegas pasándoselo bien a su rollo.

Si ahora hablamos del concierto de anoche,
así lo sentí yo.

Hace 10 años tenían un sonido diferenciador, hoy ya no... pero ¡Basta, que coños! que tocaron el So often del disco Walkabout de Nawja y me parece una canción maravillosa...


So often


Y porque no les vi cuando tuve que hacerlo,


Mind your head

Pd.: ... en conjunto espera más.

jueves, 29 de mayo de 2008

Beirut

A Beirut hay que cogerles el punto,

Nantes

La grabación de este vídeo pertenece, por supuesto, a la fantástica Blogotheque.


Nantes


El siguiente también es bastante curioso,

Nantes


El disco se llama The Flying Club Cup.

miércoles, 28 de mayo de 2008

Charlie Schreiner

Charlie Schreiner

Women in Art (90)

La lista completa aquí.


Extra: Women in Film.

¿Qué federico eres tú?

Nota previa:
Cuando ojeo periódicos digitales, me gusta también incluir aquellos con los cuales no me siento muy afín. La información tiene muchas caras. En algunas ocasiones, porque no aprendo, soy más osado e incluso visito blogs de periodistas ilustres...

Esta mañana me he leído todo un artículo de Don Fegue.
(espacio reservado para exclamaciones varias)

En él, este señor sigue su línea... capítulo titulado 'Naturaleza y funciones del psicópata bloguero'. El último comentarista en ese momento, el 409 (¡409!) termina sus palabras con la frase:
"¡Federico somos todos!".

¿Federico somos todos?. Llevo toda la mañana con la pregunta en la cabeza. Somos todos Federicos, yo, tú, él, todos, pero ¿qué Federico somos?: Martín Bahamontes, Engels, Luppi, Kaplan, García Lorca, Nietzsche, Trillo, Kanoute, I, Chopin, Bellini, Bastiat, Aubele, Ridolfi, Fontana...
¿Qué Federico eres tú?.

Estoy preocupado. Una persona, un Federico. Más opciones implica problemas mentales o herejías religiosas que no tienen cabida en la nueva España, así que habrá que elegir rápido, no sea que nos toque ...
Próximamente: ¿Qué Pedro (J.) eres Tú?.

martes, 27 de mayo de 2008

The Firewater

(Por muchos motivos me gusta publicar post y luego borrarlos. Hoy recuperamos uno de ellos).



This Is my Life


La canción (This is my life) me tiene obsesionado desde hace tiempo... y con buenas vibraciones.


En su myspace podemos escuchar las distintas canciones e incluso podemos publicarlas en nuestros sitios:





Quantcast

En este documental explica las motivaciones de este trabajo, The Golden Hour. Es interesante, ya sólo el comienzo es una auténtica declaración de principios.


Sydney Pollack




... entre otras cosas, director.

Falleció ayer a los 73 años de edad.

Cabal

Existe una sensación lenta más propia del desgaste que de las personas en sí. Nunca cesa. No descansa. Poco a poco como un dolor que recorre todo tu cuerpo palmo a palmo se adueña de ti, pero no deja heridos, ni da pie al olvido, sino que añade nuevas conquistas a su feudo. Te hiere, no por un hecho puntual, ni por un acto blasfemo y procaz. Una decepción consumada. No sabes cuando empieza, ni siquiera la ves llegar. Tan sólo sabes que está ahí. Viste tu ropa, come tus alimentos, duerme tu descanso. La sientes. Te embelesa. No importa si quieres reaccionar, si acaso lo intentas, o si no la deseas. Está contigo, y fuera, todos son oropeles. La percepción invita y narcisos desmemoriados acuden al baile de mascaras invisibles. Danzan bajo la efímera promesa del cariño incondicional, mientras el más mínimo esperpento en el que se convierte tu incredulidad no consigue nada salvo una leve amargura. Falsa pena que no valoras para no alimentar y crear un odio mórbido que te apague irremediablemente. Discriminamos la libertad de nuestros hechos. El eccema del compañerismo fornicando a la ingenuidad impuesta. No eres dueño y señor de tus actos. La más sublime indiferencia es y será quien bese tus labios, quien acaricie tu rostro y la única que entienda que la verdad mata a la vida, que los motivos son para los necios y que este mundo, por mucho que lo disfracen, es la misma puta mentira de siempre.

viernes, 23 de mayo de 2008

Gabriel

Contingencia

No quiero oír. No, hoy no. Concentro todo mi ser en aislarme. No quiero oír, nada. Todos tenemos días, vulgares, ausentes, perdidos. No quiero oír. No.



Deseo escapar, huir del metro, alcanzar la superficie y evadirme de la civilización; pero tengo que estar aquí, debo viajar en esta línea. Lo sé. Mi instinto nunca me falla con estás sensaciones. Nada tiene que ver con mis habilidades para leer el pensamiento, es... soy yo.

Aunque no hay mucha gente, son demasiadas mentes para mi. Estoy impacientándome. 'El tren acaba de abandonar la estación', reza el letrero luminoso. ¡Estupendo!, 5 minutos más de espera. Otra vez, vuelvo a concentrarme en mis ideas. Sujeto mi cabeza con ambas manos para presionarme la sien. Dibujo lentos movimientos circulares en sentido contrario a las agujas del reloj que consiguen que empiece a relajarme, pero al instante lo dejo antes de que surta todo su efecto. No estamos preparados para la individualidad y sus comportamientos. Estaba arrastrando todas las miradas... y las ideas hacia mi.

Miro alrededor y veo un banco con dos personas sentadas en los extremos, un hombre y una mujer, ambos jóvenes. No se conocen. No se hablan. Se ignoran. Son dos especímenes hermosos. Tal vez por ello están inmersos en sus propias vidas, sin ceder a la belleza que ya poseen. No parecen la causa de mis inquietudes. ¡Mejor!, mi lugar idóneo, allí pasaré inadvertido y con algo de suerte me servirán de cortafuegos neuronal. ¿Por qué les llamaré especímenes?. ¿Tan especial me creo?. Me empiezo a parecer a Él o más bien a su idea. Siento nauseas. Detengo la senda de mis pensamientos y me dirijo al banco.

Dicho y hecho. Apenas me miran, casi ni se inmutan. Harían una buena pareja. ¿Una buena pareja?. Podría leer sus... no, hoy no. Quiero no oír, lo necesito. 3 minutos y llegará el metro. Apoyo la cabeza en la pared trasera. Miro al techo de la estación. Es un paisaje desolador, pintura corroída, humedades, paneles caídos, cables cortados, oxidación, suciedad. Nadie puede ser feliz ahí arriba. Sonrió porque imagino su morada con estos problemas... y sin cobertura por parte del seguro.

Me he despistado un instante y he escuchado a la mujer joven pensar sobre la vida y lo rápido que trascurre. “El estornudo de un dios menor”, así la ha definido. La miro extrañado, me ha sorprendido, y aunque no quiero oír siento curiosidad inmensa por ella. Curiosidad egoísta, celosa, posesiva. ¿Qué estoy pensando?, vuelvo a concentrarme. Ella casi no me ha dado importancia. Tan joven y esclava del tiempo.

¡Buena pareja!. Me centro en el joven. No escucha música y tiene la mirada perdida en el suelo. Resigno mis esfuerzos y escucho sus ideas. “Tiempo, tiempo, ella lo paraba”, repite constantemente esta letanía. El mantra de la derrota en la soledad. ¿Buena pareja?.

Observo al resto de pasajeros, algo raro sucede. ¡Su luz!, por eso estoy aquí. Su áurea no brilla y sólo puede significar que... no están vivos, son espíritus anclados en nuestro mundo. Atrapados entre dos realidades, la nuestra y la suya. Sin embargo, mis compañeros de banco no. Ellos no, son diferentes, son lo que tienen que ser. ¡No pueden ver al resto!.

El vagón acaba de entrar en la estación. Ambos se disponen a levantarse para dirigirse a él mientras el resto de 'viajeros' ya están empezando a entrar en los vagones vacíos. Extiendo mis brazos y sujeto con uno al hombre y con el otro a la mujer inmovilizándolos. El tiempo se agota en un lapsus de tiempo y en breve el metro partirá sin ellos.

Les suelto devolviéndolos a la realidad. No notan mi presencia, para ellos no existo. Me deslizo dentro del vagón justo a tiempo antes de que se cierren sus puertas.
No entienden que ha sucedido ni porque no han subido al tren. Sus caras mezclan incomprensión, sorpresa, incredulidad, vergüenza y un leve rastro de estupidez circunstancial.

Ella rompe el silencio:
- ¿Se... per... pero... se ha ido el metro?. -tartamudea señalando el andén- no lo he visto.
Sienten lo mismo, por un momento Él no consigue distinguir si la frase es de ella o suya propia.
- Si, es muy... extraño -su voz también muestra cierto rubor- parecemos dos tontos.
Ella sonríe mientras menea la cabeza de un lado a otro.
- Dos tontos pero que muy tontos.
Según pronuncia la frase se arrepiente de haberla dicho. Odia cuando se asocian sin remedio a una película, y más si es una mala película, perdiendo por completo el legítimo sentido de su intención. Sin embargo nota que le ha entendido.

- Pero muy tontos... Hola, me llamo...

No quiero oír.
No, hoy no.

miércoles, 21 de mayo de 2008

Yueyaquan

China ha sufrido hace unos días un terremoto de gran magnitud, pero en vez de señalar todos los terribles efectos sufridos mediante su dolor, mejor llamemos su atención a través de una de las muchas bellezas naturales que alberga China.

Ojeando un reportaje sobre la ruta de la seda en la revista Geo (edición en papel) he encontrado una maravillosa foto del fotógrafo Per Anders Pettersson, pero dicha foto no está ni en la edición digital ni en toda la red (¿?) por lo que he seleccionado otras dos sobre esa zona de China, El Lago Yueyaquan o 'Crescent (moon) Lake' (colina Mingsha, municipio de Gansu, provincia de Dunhuang).



... pero lamentablemente la situación en Myanmar no puede ser ni suplantada ni ignorada...
y como bien dice Enrique Meneses:

Gala Évora

Ayer descubrí esta canción,


Moussolou

El tema pertenece al disco Agua y Luz de Gala Évora (y sí era una integrante del grupo Papa Levante, sin interés alguno para mi, y dato que no es importante para valorar sus nuevos proyectos). No he escuchado el resto del disco, pero esta canción me encanta. En ella colabora Salif Keita, de hecho es una versión de una original suya.


Moussoldu

Por un momento he pensado hacer un post sobre Salif Keita, puesto que es un gran exponente de la música africana con tintes pop (¿?), quiero decir no tradicional exclusivamente, pero lo dejaré para otro día...

Como no hay dos sin tres, Martin Solveig, músico con buen ojo para las remezclas y los hits más bailables, hizo hace unos años esta versión del propio Salif Keita.




Al final hago el post de Salif keita, así que: FIN.

martes, 20 de mayo de 2008

Telmolindo

Me encanta el trabajo de este ilustrador, Telmolindo. Como mezcla colores, como los ausenta, como combina imágenes, mezcla conceptos, crea sensaciones, sugiere... con tanta calidad.



Jason Mraz

Estoy tan ocupado que no puedo extender, lo cual igual es una bendición, así que resumiendo:
¡Buen disco el que se ha marcado Jason Mraz!

I'm yours


We Sing We Dance We Steal Things es de lo mejor que he escuchado últimamente.

Otra más
Butterfly

lunes, 19 de mayo de 2008

Déjà vu

Hoy he tenido uno de esos, un Déjà vu.


Aviso: es un rollo improvisado.


... bueno para ser sinceros no era un Déjà vu exactamente, no lo había vivido anteriormente, sino que más bien lo viviré en un futuro. ¡Si!, creo que la falta de sueño y la acumulación de carga laboral unida al estrés es una mezcla peor que el vodka y la cerveza, y me está afectando.

Volviendo al falso Déjà vu, he salido de trabajar a las 19:00 para dirigirme al curso de formación en el que ando inmerso, de formación y mejora laboral. Tan sólo son tres horas más después de una jornada de trabajo, poca cosa, ains.

He salido, repito, de trabajar y me he cruzado con una mujer morena de mi misma edad. Según nos hemos cruzado me he dado cuenta de que se me habían olvidado unos documentos que necesitaba así que he vuelto a la oficina. Medio minuto después he vuelto a salir a la calle siguiendo la misma dirección y me he cruzado con otra mujer morena igualita a la que me había encontrado un minuto antes. ¡Toma falso Déjà vu!.

Pero esta vez la mujer era unos treinta años mayor que la anterior y a su vez treméndamente parecidas. Una era la vejez de la otra, la otra la juventud de una. He sentido como si estuviera viendo un futuro Déjà vu treinta años antes. He sentido como si esto ya lo fuera a vivir dentro de unos años. ¿No puedo tener Déjà vu normal, pasado presente?. ¡Hasta he mirado la fecha del calendario en el móvil para asegurarme del año en el que vivo!.

Por si fuera poco, esta segunda vez, también había olvidado otra cosa, pero me he rallado y he desistido de ir a buscarla...

Al margen de la anécdota (aka casualidad), ya recordaba que los Déjà vu son una especie de solapamiento entre la memoria 'a corto plazo' y la de 'a largo plazo' (más o menos). Porque la corriente de la precognición se la dejo mejor a Tom Cruise y sus películas. Aún así la curiosidad me ha vencido de nuevo.

Recorriendo la wikipedia he encontrado (confirmado) tres tipos de Déjà vu, no he leído más porque ya hablaban de relaciones con desordenes mentales y eso es lo que me faltaba... no he leído más. Ojos que no ven, miradas que no engañan.

Déjà vu, algo así como ya visto... a mi me pasa con los sueños, pero ya no sé si introduzco en mis sueños lo que veo o veo lo que sueño. Un síndrome del espejo onírico y desconcertante. Creo que almaceno demasiadas imágenes que no recuerdo.

Déjà senti, tiene que ver con lo sentido previamente... estoy haciendo memoria y ¿pero qué hago?, es inevitable el volver a sentir lo mismo. El espectro de sensaciones no es tan amplio como para que no confundamos (o repitamos) algunas. Un secreto: alguna vez me he asustado descubriendo que sentía algo que creía haber soñado. ¡Para dormir poco y mal, todo lo que recurro a tan inconstante mundo!.

Déjà visité, el nombre ya es esclarecedor de por sí. En mi caso recuerdo dos falsos Déjà visité. Uno fue comiendo en un bar en Madrid, no recordaba haber estado allí, pero me sentía raro, hasta que miré por la ventana y vi el local de enfrente, el mismo que había visto unos años antes comiendo en ese mismo lugar y posiblemente en esa misma mesa. El segundo es más clamoroso. En Salamanca estuve en un piso de estudiante con mis hermanas. Un día comiendo en el salón, sin venir a cuento, incliné la cabeza y me quedé observando el poster de la pared con palmeras y un mar caribeño, hortera a más no poder. El ángulo de visión me golpeó la mente salvájemente y al instante recordé que había estado dos años antes en esa misma casa, en ese mismo sillón y mirando ese mismo puto poster durante una fiesta ejem... no cuento más.

Cuando se me pase el susto por lo de los desórdenes, leeré más al respecto, porque científica (y porque no oníricamente) es muy interesante.

¿Tenéis algún tipo de coincidencias
(por llamarlas de alguna manera)
de esta índole?.


¿Y si me voy a dormir?, mañana borro el post. ¡Esto ya lo he hecho antes!... mierda, jodío Déjà vu, igual no lo hago.

La muerte lenta de Luciana B.

Guilermo Martínez ha escrito un buen libro.

No me ha llamado la atención la historia, sino la forma de contarla, su estilo.

La muerte lenta de Luciana B. destaca principalmente por como está contada. La manera de envolverte en su narración a los pocos instantes de comenzar. Introducirte en una trama y cautivar tu atención, a pesar de que la historia no destaca tanto en sí, pero tampoco es mala. Para mi, todo el mérito está en su uso del lenguaje y la atmósfera que crea. Le saca un enorme partido, más del que cabe esperar.

Con un valor añadido (en mi caso) y es que la primera hoja me resultó complicada. Complicada porque una vez leída me dejo un sentido de confusión en las frases, no por su legibilidad, sino por como yo las interpretaba. Siento no explicarme mejor, pero es una sensación tan sólo.
Casi desisto de empezarlo, pero aún así seguí leyendo y sin darme cuenta me devoré medio libro, no es muy extenso, unas 200 páginas; pero si es (para el tiempo del que dispongo) un ejercicio de lectura considerable para ser realizado de un tirón.

Realmente he disfrutado con la lectura de este libro y me alegro, porque libros así hacen que uno no tenga en cuenta tantos otros que hacen un flaco favor al placer de la lectura, porque es un placer.
Es importante saber elegir el libro adecuado para el momento adecuado, y no se trata de escoger clásicos, libros de culto, bien escritos (aunque ayude, seamos sinceros), con grandes historias, o ... sino de hacer coincidir un buen libro con el momento en el que tu "quieras" leerlo.

Dejando al margen las pajas mentales generalistas. La parte que más me ha gustado del libro es el inicio y en especial los primeros capítulos.

El resto, en su libro.

domingo, 18 de mayo de 2008

Moral innata

[...] Decidimos sobre nuestras creencias, no sobre lo que vemos [...]

Acabo de ver Redes.

El programa de esta semana, el nº 3, versa sobre la moral y como es una herramienta heredada para consolidar una sociedad. Entrevistan a Marc Hauser psicobiólogo de la Universidad de Harvard. Hauser defiende que existen unos principios morales universales.

Un simple juego con niños, inocente en principio por ser un juego y por ser infantil, muestra en ellos reacciones propias del ser humano, narcisismo, empatía, compasión, y por el contrario egoísmo, venganza. Cuando dentro de este grupo de niños establecemos un subgrupo, inmediatamente los miembros de ese subgrupo se sienten identificados entre sí y actúan en su bien común. A su vez, el resto se asocia y reacciona contra él. Los comportamientos se tornan más agreisivos, más competitivos.
Estos comportamientos, si los extrapolamos o transportamos 'al mundo de los adultos', las consecuencias son tan graves como el poder o posibilidad dañina de nuestros actos y explican (simplificando y de forma sencilla) como funciona este mundo en todos sus niveles.

Acción u omisión, el problema de la elección cuando ambas no van unidas. Nos resulta más sencillo encuadrarnos en el segundo comportamiento porque sociálmente está mejor visto omitir que intervenir. La acción es más punible que la omisión. Es más fácil ver las intenciones de una acción que aquello oculto en lo que no vemos.

En diferentes culturas persisten los mismo principios morales, una gramática de la moral universal y abstracta. ¿Existe una moral innata?.

Es fascinante como poco a poco vamos desmontando al ser humano y robándole parte de esa magia que nos atribuimos, el sentido romántico de nuestra identidad. Ya empezamos a asociar (a explicar) la moralidad con estímulos y reacciones de nuestro cerebro. Malos tiempos para el peso del alma y los incunables de la espiritualidad... aunque el hecho de que tenga un origen físico/químico no influye para la realidad su existencia posterior.

sábado, 17 de mayo de 2008

I Certamen literario "Bosque de Cebrián"

Me llega esta noticia/convocatoria:



Para quien le pueda interesar, yo no me siento con ganas, simplificando sufro el peso de la masificación, hay tanta gente con talento que me siento inmensamente pequeño...

... pero esa es otra historia.


Siempre es buen momento para recordar a Juan Antonio Cebrián. Periodista cuya forma de entender y divulgar la historia es un referente.

Particularmente, Él consiguió que sintiera el gusto por la historia que varios profesores en mi etapa escolar (desafortunádamente) se empeñaron en quitarme a pesar de mi fascinación por la misma...
... pero esa es otra historia.


Seguí a Cebrián en La Rosa de los Vientos, incluso llegué a disfrutar antes siendo murciélago, y cuando me enteré de su muerte realmente pasé un día muy jodido, como no me había sucedido con ningún personaje público. Yo no tiendo a mitificar a los artistas ni sufro efectos fan, más bien tiendo a demonizar a quien no tengo delante...
... pero esa es otra historia.


Es curioso como sentimos cercanos a gente que en verdad no conocemos físicamente, pero tantos años acompañándonos a través de la radio... y los más importante (esa impresión guardo): Juan Antonio era un hombre sincero, con valores que no se encuentran en nuestros días, un auténtico caballero, una buena persona y siendo más castizo: Un tío de puta madre.

En fin, suerte al certamen, o (mejor dicho) ¡Fuerza y Honor!.

Niagara




... o igual debería haber puesto este otro o este o ...

viernes, 16 de mayo de 2008

La historia de Aliside e Ikurei

Cuentan los más antiguos del lugar que el Dios Ikurei cayó enfermo. Nadie lograba comprender el motivo. Ikurei era feliz, vivía rodeado de sus semejantes, incluso compartía hogar con su mujer, Aliside; Pero día tras días su estado empeoraba. De nada servían los esfuerzos de toda la congregación, ni siquiera el amor de Aliside lograba reanimarlo.



Una noche, en la que su estado era demasiado crítico y los más expertos vaticinaban un triste final, no era habitual que la luz de un Dios se agotara, pero ya había sucedido antes en tiempos muy lejanos, Aliside se adentró en el bosque prohibido. Las leyes lo prohibían, la antigua sabiduría así lo dictaminó, más Aliside desesperada por la inminente pérdida de su amor venció su miedo.

Protegida por la oscuridad burló a quienes con ella se cruzaron celosa de sus intenciones y atravesó la puerta que nadie cruzaba, de la que nadie regresaba. Una vez dentro, Aliside se desnudó y así con su bello cuerpo expuesto a la noche caminó en círculos siguiendo el sentido contrario de las agujas del reloj, como debía ser. A cada vuelta que daba cerraba un poco más la espiral hasta que por fin llegó al vértice, al
corazón del centro, al final de su destino.

A su vez, Ikurei, postrado por la fiebre, sintió una fuerte punzada en el pecho, una lanza de fuego que le atravesaba el corazón. No necesitó explicación, al instante, dentro de si, supo cual era el sacrificio que Aliside estaba realizando. Sin tiempo para vestirse saltó de la cama venciendo a su enfermedad y corrió hacia en donde estaba su amada.

Ajena a los designios de su amado, Aliside recogió con sus manos tierra, arena sagrada del bosque prohibido, y acercándosela a la boca sin derramar un sólo grano la regó tres veces con su aliento. Casi había terminado la ceremonia, ya sólo quedaba un único gesto. Cerró los ojos, formuló su deseo: Ikurei, y frotando sus manos lentamente dejó caer la arena. El sacrificio estaba hecho.

La tradición no hablaba sobre que sucedería entonces, hasta los Dioses tienen mitos. Aliside se extrañó, no había notado nada diferente, ningún cambio. Pensó en Ikurei por última vez y abrió los ojos. Su sorpresa fue enorme, junto a ella, arrodillado, estaba Ikurei. En sus manos había recogido toda la tierra que ella había dejado escapar.

Ikurei se incorporó, cerró sus manos para salvar su contenido y besó en los labios a Aliside. Fue un beso sincero, lleno de amor, el principio de una vida; Pero no se puede engañar ni a la muerte ni a la vida y todo acto, por muy desinteresado que sea, tiene su precio. Ambos habían penetrado en el bosque prohibido y conocían las normas.

Ikurei esperó un segundo y habló en su lengua “Lo haremos juntos y juntos viviremos para siempre”. Aliside lloró de felicidad, prefería cualquier vida junto a él que una eternidad con su vacío, y acariciando la cara de su amado asintió con la cabeza.

Aliside tomó las manos de Ikurei y entre los dos derramaron la tierra para así concluir la ceremonia. Esta cayó de sus manos y traspasó el suelo, no se paró en él, y siguió cayendo. Cuando las manos quedaron vacías y la arena terminaba de atravesar el suelo, Ikurei y Aliside, Aliside e Ikurei, se fundieron en un abrazo. Ambos se trasformaron en más arena que continuó su descenso dejando su mundo para siempre.

Cuentan los más antiguos del lugar que esa misma arena descendió y descendió hasta formar nuestro mundo.

Cuentan que Ikurei y Aliside vivirán siempre unidos, amándose; pero separados, condenados a no entenderse.

Cuentan que Aliside es la tierra e Ikurei es el mar.

jueves, 15 de mayo de 2008

Balmorhea


Lament
Rivers Arms (2008)

Balmorhea

Pd.: He descubierto un blog bastante interesante, La Madriguera del Conejo, en el que (entre otras cosas) nutrirse de buena música.

Niños mutantes

Ayer les escuché en una entrevista y me acordé de que tenía pendiente escuchar su nuevo disco Todo es el momento (2008).

Entre todo lo que dijeron señalaron que este nuevo trabajo ha evolucionado igual que ellos. Estoy en proceso de escucharlo. Intuyo que el disco me gustará, hasta ahora siempre ha sido así con su música. Si no recuerdo mal, creo que la primera canción que escuché suya fue veneno-polen allá por el viejuno 1999.

Por cierto, por lo que les escuché hablar me caen bien, son gente natural.

Te favorece tanto estar callada
Niños mutantes

Justine Henin

Ha anunciado a su retirada del tenis profesional.

Vídeo del anuncio (en inglés).

Lo hace a sus 25 años y estando en lo más alto.

Para quienes no os guste el tenis y/o no sepáis quien es Justine Henin, visitar por ejemplo la entrada en la wikipedia y veréis lo que esta mujer ha logrado en este deporte... Una auténtica fuera de serie.

Etéreo

Mujeres que a nadie pertenecen.
Sueño de los hombres,
pintura en los labios.
Invitación en la mirada.

Noches que no conocen pureza.
Cultivo de vida encarcelada,
lencería de ocasión.
Saliva en las manos.

Grilletes que atan pasiones.
Sonidos del pasado,
sexo de animal caído.
Mentiras a contraluz.

miércoles, 14 de mayo de 2008

No al prestamo de pago en Bibliotecas

Cuando gente que sabe expresarse hace gala de su don, uno no puede más que robar sus palabras.

[...] Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada libro prestado en concepto de canon para resarcir –eso dicen- a los autores del desgaste del préstamo. Me quedo confuso y no entiendo nada.
En la vida corriente el que paga una suma es porque:
a) obtiene algo a cambio
b) es objeto de una sanción.
Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y fomentar la lectura?
Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación? ¿Acaso dejaron de cobrar por el libro vendido? ¿Se les leerá menos por ser lecturas prestadas? ¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo como cuando una fábrica regala muestras de sus productos?
Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere autores más ricos pero menos leídos? No entiendo a esa Europa mercantil.
Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la difusión de mi obra. Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.
¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!

Relatillo anodino

Pues eso...



-"La verdad es que el máster es bastante completo. Reúne todos los requisitos que necesito y me supondrá un gran empuje en mi trabajo..." -Susana relata al resto del grupo sus proyectos más inmediatos. Es una ganadora y muy ambiciosa. Siempre hemos pensado que acabaría alcanzando el éxito. Es capaz de sacrificarlo todo. También, algunos, pensamos que acabará amargada y sola; eso sí, treméndamente rica, el braguetazo ideal para quienes soporten bien la humillación emocional. -"... contabilidad, gestión, desarrollo..." -Es incansable, sigue a lo suyo. Espero que los demás la estén escuchando porque yo hace rato que no pienso en otra cosa que en la mujer que está sentada en la mesa de al lado. Me llama mucho la atención. No es especialmente guapa, ni fea, me llama la atención. No sé, la miro de vez en cuando. -"... es una titulación oficial avalada por la Carlos III..." -Viste una camiseta roja muy similar a un palabra de honor que deja al descubierto sus hombros, ambos atravesados por las tiras de un sujetador negro. Rojo y Negro, me gusta la combinación. Puedo ver su cuello, es bonito. Retiro la mirada, no quiero incomodar a nadie y Susana con su mirada me obliga a prestarla atención, ¡ya tiene al resto!, una cárcel de costumbres sociales. -"... es dinero, es invertir en futuro, a la larga sale barato y máxime..." -Siento envidia del grupo de la mujer. Parece que tienen una conversación más amena y distendida. Susana es mi amiga pero a veces la arrancaría las cuerdas vocales, por supuesto con anestesia, que la tengo cariño. Ella, la mujer, se levanta y pasa delante de nuestra mesa camino de la barra. Nos mira a todos, un acto normal en un bar. -"... el máster tampoco es tanto tiempo, un año pasa volando..." -Ella no nos presta atención, pero yo me quedo embobado mirándola. No me había fijado en los vaqueros. Le quedan bastante bien, le dibujan un buen culo. Sin embargo mis ojos no se detienen en él, salvo un breve e insuficiente segundo. Me fijo en sus zapatos. ¿Por qué en sus zapatos?. No tienen apenas tacón y son rojos. ¡Rojos!. Debe ser mi lado fetichista que asoma pobremente. No puede ser, no tienen tacón. ¿Dónde se ha visto, morbo sin tacón de aguja?, pero son rojos y hacen juego con su camisa. -"¡Vuelve, ya estás pensando con lo de siempre!". -Cazado in fraganti. Me he ausentado por completo, debo llevar demasiado tiempo con cara de subnormal y para colmo Susana está sentada en frente mio, imposible escapar o disimular. Intento reaccionar. ¿Cómo explicar que estoy rallado con los zapatos y no con ella en sí?. Son rojos. Ya tengo demasiada fama incomprendida, no necesito más. -"No sé como os aguanto, hombres, encima ¿ni me habrás escuchado?". -La madre de las preguntas trampa. No importa lo que respondas, estás sentenciado. ¿Zapatos y camisa rojos?. Sigue en mi cabeza. Eligió el rojo. No hay nada más rojo aquí. Sin tacones, rojo, camisa y zapatos. Zapatos y camisa. Tacones, rojo. Zapatos. Camisa. Rojo. Sin tacón. Rojo. Rojo. Susana espera. -"No, nada".

Reservoir dogs

Esta escena es violenta, tiene cierta dosis de crueldad, disfruta con y del dolor; pero... preparaos para el...
K-Billy's Super Sounds of the 70's



La música es de Stealers Wheel
con Stuck in the middle with you.
La intrerpretación es de Michael Madsen.
La dirección es de Quentin Tarantino.

Desde que vi esta película hace muchos años, no consigo borrar de mi cabeza a Mr Blonde bailando cada vez que suena

Well I don't know why I came here tonight
I got the feeling that something ain't right,
I'm so scared in case I fall off my chair,
And I'm wondering how I'll get down the stairs,
Clowns to the left of me,
Jokers to the right, here I am,
Stuck in the middle with you
...

Eta mata de nuevo

Eta asesina a un guardia civil en Legutiano (Álava), a Juan Manuel Piñuel Villalón, por medio de la explosión de una furgoneta durante esta madrugada pasada. Cuatro compañeros suyos han resultado heridos.

La primera vez que asesinaron ya eran demasiadas muertes.

Una muerte más, una razón menos a su favor. Y aunque sé que no es la manera adecuada de enfocarlo, son palabras propias del calor y la repulsa del momento, es lo que hay, sientan muy bien y describen el sentir del primer impulso: Hijos de puta.

noticia: el pais.com

martes, 13 de mayo de 2008

Robert Rauschenberg

La siguiente obra se llama "Eagle Eye (Ruminations)". No es de su época dorada, ni de las más famosas e influyentes; pero la tengo un especial cariño por ser la primera suya que identifiqué y porque realmente me gusta. Hace unos años ya la reflejé en otro blog, pero dadas mis malsanas costumbres, borré dicho rastro. He aquí de nuevo.


Robert Rauschenberg Falleció ayer lunes 12 de mayo de 2008.

noticia en soitu.es

Geisha 2.0

Disponible formación para geisha a través de internet.

Razón: esta página.

La noticia aquí.

¡Vale!, de acuerdo, no es para tanto, sólo es una noticia curiosa y casi ni eso... pero es que entre tanta desgracia que nos azota se le cae a uno el alma a los pies (o lo que sea que culturalmente llamamos alma).

Rene Aubry

Rene Aubry es un compositor que mezcla clasicismo y modernidad. Multitud de sus obras son usadas en coreografías de danza (especialmente en contemporáneo), además de bandas sonoras de películas.


Grande Cascade

Mi intención era escuchar su último álbum Play Times (2008), el cual conocí a través de Diálogos3 (de radio3) este mismo año cuando le dedicó un programa entero y que robando palabras de esta web son '18 of the most famous René Aubry tracks that have revealed under brand new versions'; pero no ha caído en mis manos. En su lugar he escuchado Memoires Du Futur (2006).

Pd. La elección de la canción 'Grande Cascade' ha estado supeditada y limitada a lo poquísimo que he encontrado suyo en la red. No era mi primera opción pero estoy más que conforme. Esta canción pertenece al álbum Plaisirs d'Amour (1999). No lo he escuchado pero dicen que es muy recomendable.

viernes, 9 de mayo de 2008

Guernica (short movie)

Viendo este post en Pasa la vida en el que muestra una fantástica y recomendable animación de Lena Gieseke sobre una exploración en 3D del Guernica de Pablo Picasso, me he encontrado con esta otra


Animación de Marcelo R. Ortíz

Thievery Corporation


Air Batucada


Estoy escuchando a Thievery Corporation y su disco del 2006 llamado Versions. El disco es como casi todo lo que hacen: bueno. En este caso, como su propio nombre indica, son versiones y remezclas de otros temas.

La canción anterior no está recogida en ese álbum, sino en The mirror conspiracy. Un trabajo anterior y altamente recomendable, por lo menos para saber si te interesan o no. Es un gran ejemplo de su trabajo, aunque no único.
Siempre elijo este tema, no porque sea el mejor o el que más me guste, no lo sé, es simplemente el que me da buen rollo.

Es casi imposible contener a estos dos creadores, remezcladores, djs,... artistas tan prolíficos y con tanta calidad.

En directo también suenan muy bien.

Hoy toca algo de chill-out, downtempo, fusion, Brazil,
... relax al fin y al cabo.

De justicia

Dicen que la justicia es ciega, no que cierre los ojos adrede. Malos tiempos para ella, eso es cierto, están en el punto de mira con tanto expediente judicial sin resolver y casos como el de la tristemente famosa Mari Luz.

Esta mañana leo esta noticia:
Un hombre que abusó de sus dos hijas recuperará la patria potestad.


Por lo que antes de dejarnos llevar por le populismo y el linchamiento sistemático, ¿me puede alguien explicar los motivos judiciales de tal decisión?.

jueves, 8 de mayo de 2008

Casa Julio

Casa Julio, así se llamaba. Me sorprendió que me citara allí. Era un bar pequeño, de barrio, ¿cómo diría yo?, cutre. ¡Sí!, era un bar cutre. No tenía nada que ver con ella o con lo que yo recordaba de ella, pero las personas cambian y dos años son muchos años. Una llamada corta y allí estaba, sin dudarlo. Antes de entrar, me quedé frente a la puerta observando el letrero. Era viejo, ochentero, de esos patrocinados por 'coca cola' tan de moda en esos días.



Abrí la puerta. El local era pequeño y alargado. La barra estaba a la derecha, para variar también era vieja, de madera dañada por el uso y con barandilla oxidada incluida. Detrás de ella se encontraba el dueño (supongo) con cara de no tener nada mejor que hacer salvo malgastar su vida. Un cliente bebía un chato de vino, el típico lugareño. Ambos veían la televisión situada sobre la entrada. Me giré para verla. Una sanyo último modelo... para mis abuelos. Creo que ellos tenían la misma cuando era pequeño. Me invadió cierta nostalgia y mucha desubicación temporal, mi propio 'oopart'.

Saludé con sencillez, un escueto “Hola”. Mis ojos siguieron el recorrido de este antro y se fijaron entonces en cuatro mesas en fila que rellenaban la parte izquierda, igual de viejas, igual de singulares, por no decir cutres de nuevo. En la tercera estaba ella sentada. Veía humo subir desde su costado. ¡Fumar!, ¿desde cuándo?. Daba la espalda a la entrada. Me dirigí allí no sin antes pedir una cerveza, un botellín, ella no se movió. Al llegar a su mesa me detuve. Estaba guapísima a pesar de las ojeras que mostraban sus párpados. Apoyé la cerveza sobre la mesa y esperé a que me hablara. ¡2 años y no sabía que decir!. Me miró sin inmutarse apenas. Soltó el humo de la última calada. -Siéntate... Es el último y lo dejo-. Dijo mientras apagaba el cigarrillo en el cenicero. Me senté sin decir nada. Adopté una postura relajada sobre la silla, sin apoyar el principio de la espalda y con un brazo ligeramente atrasado. Nada más lejos de mi realidad.

Permanecimos un minuto mirándonos sin romper el silencio. Los otros dos hombres dejaron de prestarnos atención y volvieron a sus quehaceres televisivos. ¿Qué querría?. No dejaba de hacerme esa pregunta y de repetirme constantemente 2 años, 2 años, 2 años,...
- Puedes hablar...- comenzó ella, sonreí un poco forzado. -te veo genial.
- Tu también lo estas-. Respondí.
- Gracias -se ruborizó un instante. Desvié la mirada y la paseé por el bar preguntando el por qué de la elección.
- Si... vaya... no tiene nada que ver con ninguno de nosotros, ¿no?-. Tenía razón, no quise buscarle más explicación. -He pensado en los dos.
- ¿Y?. -Apenas logré preguntarlo. La frase había caído sobre mi como un león sobre su presa.
- ¿Y?... -repitió mi pregunta- a veces pienso en lo que hacemos... en lo que hicimos -corrigió- y en como cambian nuestras vidas. Sobre las infinitas posibilidades de nuestros actos. Como discurren, como nos afectan. Hasta la más mínima decisión puede ser vital. -Guardó silencio.
- Bueno... si... sabes que nunca ha sido mi fuerte pensar -siempre la he mentido en este aspecto, ¡claro que pienso, en ella!- y mucho menos lo es lamentarme-. Eso era verdad.
- Siempre tú.- Suspiró. Me dio la impresión de que se daba la razón a ella misma, como si se dijera “ya te lo dije”.
- Nunca los dos. -Pronuncié las palabras sin pensar, en un acto reflejo y defensivo. Fue un momento tenso. El último vuelo de la gota que colma el vaso. La mirada del verdugo al bajar la palanca. ¿Qué coños quería de mi?. Decidí romper el instante... ¡inadecuadamente!.
- Voy al servicio-. Brillante salida. Ella asintió con la cabeza.

Antes de cruzar la puerta y respirar un momento, o huir como un cobarde, la miré. Bebió un sorbo de mi cerveza. Me llamó mucho la atención ese gesto. Nunca bebía de mi vaso. Entré en el baño. Superó todas mis expectativas. A parte de la suciedad latente, era un museo vivo de la España de la transición más retro.
No sólo era la ventana en la parte superior, traslucida y cubierta de telarañas; ni los azulejos tamaño posa vasos, blancos y azules, con ribetes y figura geométrica espiral en su interior; sino por el meadero en si. Una baldosa de un metro cuadrado con dos huellas elevadas para los pies y un agujero como único sumidero.
Hacía tantísimo tiempo que no encontraba uno así que hasta había llegado a creer que eran un mito de mi infancia. La cisterna, con cadena colgando al uso y plástico amarillento como asa, no desentonaba en absoluto con el conjunto.
Después de mear, no sin tener cuidado de no mojarme mis zapatillas, me lavé las manos en el lavabo de porcelana blanca, roto en una esquina y con manchas de restos de jabón olvidado. Miré el espejo, un cristal austero. Me dieron ganas de salir corriendo. Era el lugar idóneo para tener una vida miserable. Quizás una en la que te afeitas con una maquinilla usada cientos de veces, te cortas en la barbilla, limpias la sangre en el agua turbia que sale del grifo mientras olvidas tu vida como psicópata asesino de ancianas. Dejé de fantasear. No era el mejor momento para idas de olla, ella estaba fuera.

Salí para enfrentarme a la situación. Necesitaba y quería saber el por qué, sin rodeos; Y allí, en medio de ese tugurio, volví a quedarme plantado por segunda vez, dos años después. Se había ido. ¡Se había ido!.
-La señorita se ha marchado mientras estabas en el baño- me dijo el camarero sin apartar sus ojos de la televisión -y ha pagado las consumiciones- sentenció.
Se ha ido y ha pagado, que detalle. Suspiré. Me había vuelto a joder y esta vez en un abrir y cerrar de ojos. Me senté a terminar mi cerveza, ¡qué más podía hacer, ya daba lo mismo!. Sobre la mesa, dos años después, había dejado ese anillo.

Carlos Café


miércoles, 7 de mayo de 2008

USS Florida (SSGN-728)


¡Bonito, ¿no?!, si os dais prisa podéis verlo atracado en el puerto de Gibraltar.




Pd.: ¡Perdón!. He olvidado mencionar esa pequeña tontería de que es un submarino norteamericano nuclear...

Grandísimos aguafiestas


Rey visigodo que no siguió la sana costumbre de sus predecesores y murió de muerte natural.

¿Viven las ciudades por encima de sus posibilidades reales?

Los ciudadanos pueden solicitar una visita guiada en obra por el futuro Palacio de Congresos de la ciudad de Ávila.
obra del arquitecto Francisco Mangado.

El post no trata sobre esa noticia.

La semana pasada pasé por allí, no en la visita sino conduciendo por la carretera anexa desde la que se divisa el pabellón, y recalé en el estado de las obras, más o menos avanzadas. Me surgieron dudas.

Entiendo que todo lo que sea progreso (mejora, avance cultural,...) para una ciudad es deseable, pero ¿hasta qué punto se lo puede permitir una ciudad?.

A mi me fascina la idea de tener un recinto en el que poder tener la opción de presenciar diferentes espectáculos de distinta índole con calidad, pero la realidad aplasta mis expectativas por dos motivos principalmente.
1. Me parece que va a ser un recinto demasiado amplio para el potencial de esta ciudad, tanto en aforo como en coste económico.
2. El uso que se le dé no creo que sea aprovechado por los habitantes de la ciudad ya que intuyo que será destinado para eventos que atraigan a otras personas, no para los residentes, sin contar la reticencia de las gentes de esta ciudad a participar en distintos eventos masivos (por generalizar).

¿Podemos permitirnos una construcción de esta índole?.

Económicamente creo que nos pasará factura a las ya más que maltrechas arcas de la casa consistorial (aviso: del PP, para quienes culpen sistemáticamente de la escasez económica al gobierno socialista). Es más, no creo que compense a la ciudad (en este caso) la 'riqueza' económica que generan los servicios asociados a la celebración de eventos, congresos, convenciones y demás. Me explico mejor, como sucede en el Turismo, Ávila es una ciudad de paso y en cuestión de eventos creo que pasará lo mismo. Los grandes actos (rentables ellos) los seguirán teniendo las ciudades con más potencial, ¡No se dejarán 'robar' la gallina de los huevos de oro!. Por ello creo que el dinero (nada desdeñable) que generan este tipo de concentraciones no se quedará en nuestra ciudad o será la parte más pequeña del pastel. La cercanía con Madrid es en esta ocasión un problema.
Poco será el dinero que traigan o mejor dicho se dejen aquí, y mucho el que cueste organizarlo. ¿Los beneficios?... para los de fuera, quiero decir, para los de siempre, pero ¿y el pueblo?. Son sólo especulaciones, el tiempo dirá.

He oído decir en bares, una de las mejores fuentes de información no contrastada pero sin embargo en numerosas ocasiones fiable por el pseudoanonimato de quienes hablan, que la explotación del congreso ya está en manos de una sociedad (¿madrileña?) bajo la supervisión y veto del propio ayuntamiento. ¡Aquí todos mojan, menos los ciudadanos de a pie!.
(La de cuestiones que tratamos en los bares)

Culturalmente y en cuestión de desarrollo, por englobar todo, no creo que le saquemos partido. Sé que soy un escéptico en estos asuntos, pero yo palpo en la calle que nos gusta más presumir de cultura que participar en ella. Llegado el momento, sin menospreciar la opción, apostaría que la cervecita y el partidito en la tele pueden más que el desplazarse hasta el congreso de turno. No quiero desviar la atención hacía los motivos que movilizan a las personas hacia unos u otros eventos.

¿El aforo (a priori) será excesivo para el censo de esta ciudad?. Sala principal (1500 personas), una secundaria (500 personas), tres de conferencias (100 personas cada una)... bla bla bla... las salas se pueden fusionar en una sola, o eso tengo entendido. ¿Quién llena todo eso con asiduidad?, y no hablemos de rentabilidad (para la ciudad y del tipo que sea).

Esta dudas surgen por las dimensiones del recinto y por el (no sé si lo es) rumor de que El Palacio de Congresos y Exposiciones de Salamanca (ciudad más 'todo' que Ávila) está en suspensión de pagos o un estado similar de economía bajo mínimos, en números más que rojos. Si ella no puede mantenerlo, entonces...

No he contrastado información, no fiarse, lo siento, en parte porque también me interesa generalizar este ejemplo hacia el concepto de urbe más global y los servicios que ofrece a sus ciudadanos. Son viables, sostenibles, los adecuados, innecesarios, vitales, etc... a pesar de la extensión del post y la manera complicada de fórmula esta cuestión, mi única intención es escuchar respuestas (iluso de mi) a la pregunta del post,

¿Viven las ciudades por encima de sus posibilidades reales?.

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